Dicen que, al cumplir los cuarenta, las mujeres ya saben lo que quieren. Pero nadie te advierte de que el cuerpo puede querer algo que tu mente no aprueba.

Es bonito poder contar cómo nace una historia.

Durante las vacaciones del pasado mes de agosto, acepté una invitación que llevaba tiempo esperando: pasar unos días en la casa de mi amiga Noe en Fuengirola. Noe, que se había divorciado hacía un par de años, había encontrado el amor de nuevo durante unas vacaciones en Málaga. Su nuevo marido, Alessandro, era un italiano de unos 50 años, también divorciado y padre de dos hijas. Noe siempre hablaba maravillas de él: un empresario exitoso en la industria del diseño de interiores, culto, romántico y muy generoso. Vivía en Bolonia, pero su amor por la costa malagueña lo llevó a comprar una casa en Fuengirola, donde pasaba largas temporadas con Noe. Se conocieron en un chiringuito al atardecer, y según ella, fue amor a primera vista. Este año, se casaron en una ceremonia íntima en Bolonia, y ahora dividían su vida entre Italia y la soleada Málaga.

AVISO: Este texto contiene erotismo explícito, dominación y referencias a la infidelidad. 

Siempre me pedís que os cuente cómo ha sido mi fin de semana… pues hoy he decidido hacerlo. No sé si llamarlo confesión o simplemente relato, pero lo que vais a leer ocurrió ayer sábado y todavía lo tengo grabado en la piel. Fue una de esas noches que empiezan como cualquier otra, con una cena aparentemente inocente, y que terminan de una forma que ninguno de vosotros imaginaría.

Siempre he sentido que hay algo intensamente excitante en la mirada furtiva. En ese instante en que sabes —o intuyes— que alguien te observa desde la sombra, que sus ojos recorren cada curva de tu cuerpo sin que tú hayas dado permiso.

Han pasado ya bastantes días desde aquella noche en el pub, y Hans se ha convertido en una compañía constante en nuestras vacaciones. Enrique lo aprecia, lo escucha con interés cada vez que visitamos una iglesia románica o un castillo medio derruido. Y yo… yo lo deseo cada vez más.

Como muchos sabéis, mi esposo y yo estamos pasando unos días de vacaciones que durarán, en mi caso, hasta el cuatro de septiembre. Por desgracia, mi marido tendrá que incorporarse al trabajo un poco antes.

Llegamos puntuales. Nos estaban esperando. La vi desde la distancia, con un vestido rojo que le realzaba las curvas y le daba un aire descaradamente sensual. Su marido la miraba como si fuera la mujer más maravillosa del mundo. Era de esos hombres que siguen enamorados después de veinte años, que hablan de su esposa con un brillo en los ojos que mezcla devoción y orgullo. Agradable, simpático, incluso entrañable. Un hombre feliz. Y completamente ajeno a lo que bullía por debajo. Le hicimos creer que Carmen y yo nos habíamos conocido en un foro literario y que yo escribía pequeños relatos. Nada de mi pseudónimo, nada de mis novelas... Solo esa pequeña mentira. Lo observé durante la comida: cómo le acariciaba la mano, cómo la miraba con devoción cuando ella hablaba. Ella, por su parte, estaba visiblemente nerviosa, pero también encantada con los comentarios que el relato había suscitado. Me lo confesó en voz baja, mientras él hablaba con Enrique sobre los fabulosos vinos de la Ribera del Duero.

Este el texto final, en forma de relato, fiel a lo que me narró en nuestra conversación privada. Quiero que entendáis lo que representa para una mujer como ella —que solo había estado con un hombre en toda su vida, su marido— vivir una experiencia que la cambió para siempre.

Muchas veces, quienes me leen deciden escribirme. Me comparten fantasías, vivencias, secretos que nunca han contado a nadie. Hace algunas semanas, Carmen fue una de esas lectoras. Me escribió con pudor, pero también con urgencia. Quería contarme lo que vivió una noche de verano, durante las fiestas de su pueblo, el año pasado. Ella lo hizo para preguntarme por qué con su esposo no era capaz de correrse de esa forma… Tras una larga charla donde nos hicimos amigas, le pedí permiso para relatar su historia, con sus propias palabras, con todo su fuego. Tal y como ella me lo contó, sin adornos ni artificios.