Grandes Mujeres. Anaïs

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Comenzamos con una mujer que me obsesiona y hace que se me mojen las bragas cada vez que me llama y escucho su voz. Se llama Anaïs.

Tiene 54 años, es francesa, y su sola presencia deja una estela de deseo flotando en el aire. Nos conocimos en una fiesta liberal hace un par de años, pero todavía recuerdo su primera mirada: descarada, afilada, como una invitación silenciosa… solo apta para quien se atreva a cruzar ciertas líneas. Esa noche, las dos lo hicimos.

No sabría decir en qué momento exacto nos convertimos en el centro de todo, pero cuando ella se acercó y me susurró algo en francés —una obscenidad envuelta en terciopelo—, las miradas comenzaron a girar hacia nosotras como si estuviéramos coreografiadas. Éramos las reinas del juego, las dos diosas de carne y deseo alrededor de las cuales orbitaba el resto. Nadie se atrevía a interrumpirnos, pero todos nos observaban, atentos, excitados, rendidos.

Anaïs brillaba. Su elegancia natural, esa mezcla de distinción europea y lujuria controlada, la volvía irresistible. A mi lado, sonreía con esa boca hecha para el pecado, mientras nuestras manos se rozaban como si el mundo entero fuera un escenario y nosotras, las únicas protagonistas de una obra erótica escrita para ser recordada.

Anaïs es delgada, rubia, con el cabello largo cayéndole por la espalda como una promesa que no todos merecen. Sus pechos son pequeños, sí, pero tan perfectos que parecen esculpidos por un escultor obsesivo. Invitan a ser adorados en la penumbra, a ser mordidos con devoción. Tiene los labios carnosos, piel de porcelana, y unos ojos azules que no miran: desnudan. Un brillo de pecado le arde en la mirada.

Permitidme deciros algo más: aunque su sangre es roja como la pasión, por parte de madre pertenece a la nobleza francesa. Y no es solo una anécdota de árbol genealógico —lo lleva en la piel, en el gesto, en esa forma suya de caminar como si el mundo le debiera una reverencia.

Ha heredado ese aire de clase, de elegancia natural, de... superioridad involuntaria, si es que existe tal cosa. No necesita alardear de nada; simplemente entra en una habitación y todo el mundo baja un poco la voz. Como si presintieran que esa mujer —rubia, ardiente y aristocrática— no está allí para entretener a nadie, sino para ser adorada. 

Anaïs es una brillante cirujana. De las que no tiembla, ni duda, ni necesita demostrar nada. Con las manos firmes y la mirada serena, lleva años abriendo cuerpos y cerrando heridas en uno de los hospitales más importantes de Francia. La respetan, la admiran, la temen un poco también. Y con razón. Tiene ese aire de autoridad natural que nadie se atreve a cuestionar.

Su marido también es médico. Especialista en cardiología. Un hombre atractivo, elegante, con ese tipo de belleza discreta que no busca ser admirada, pero que se nota. Trabajan en el mismo hospital, aunque en plantas distintas. Son una pareja envidiada: brillantes, cultos, atractivos. Nadie imagina —nadie de su circulo cercano podría imaginar— lo que ocurre cuando cruzan ciertas puertas cerradas.

Porque Anaïs no es solo una cirujana excelente. Es una mujer voraz. Una amante inmoral. Una aristócrata del sexo. Y él… él no solo lo sabe. Lo disfruta. Lo comparte. A veces incluso participa. Pero esa… es otra historia.

Aunque su cuerpo no lo aparenta, tengo que deciros que ha sido madre en cuatro ocasiones. Tuve el placer de conocer a la más pequeña de sus hijas el año pasado. Una joven rubia espectacular, de apenas diecinueve años, con ese mismo brillo travieso en la mirada que su madre exhibe con tanta naturalidad. Tan libre, tan descarada, tan deliciosamente viciosa como Anaïs… aunque con la frescura temeraria de quien todavía no conoce límites.

Era evidente que la manzana no había caído lejos del árbol. En ella, la lujuria no era un secreto: era un lenguaje. Uno que dominaba con una soltura que desarmaba y excitaba a partes iguales. Y aunque era joven, muy joven, tenía algo en la forma de moverse, de mirar, de reírse bajito… que te hacía pensar en cosas que no deberías pensar. «Mon caprice sucré».

Anaïs es bisexual, atrevida, delicadamente perversa. Tiene esa clase de perversión que no necesita anunciarse: se desliza en cada palabra, en cada gesto, en la forma lenta en que se cruza de piernas o te besa la mejilla un segundo más de lo socialmente permitido. Le fascina España. Dice que le excita ese cuerpo a cuerpo constante de nuestras calles, la fricción inevitable de los cuerpos, el ruido, la charla, la promesa siempre latente del deseo en cualquier esquina. Le gusta nuestra forma de vivir como si todo pudiera empezar con una mirada y terminar en una cama.

Desde que nos conocimos, nos hemos visitado con una regularidad que roza lo ritual. Yo pasé una semana inolvidable en su casa de xxxx. Una casa antigua, llena de historia y de sombras cómplices, con un jardín trasero donde hicimos el amor entre las lavandas, envueltas por el olor dulce del verano y el canto de los grillos. Recuerdo que me ató las muñecas con un pañuelo de seda color vino. Dijo que pertenecía a su abuela, pero que ahora era suyo. Y esa noche fue mío. Es muy exibicionista, tanto que dice no poder follar, con las persianas y las ventanas cerradas. Le encanta probocar. 

Esta es la segunda vez que viene a pasar unos días conmigo a España, en esta ocasión sola, hasta el fin de semana que llegue su esposo. Su guapo esposo jejeje. No ha cambiado nada. Sigue oliendo a Chanel y peligro. Tiene esa capacidad inquietante de leerme por dentro sin que yo diga una palabra.

Nos entendemos con una mirada. Y cuando estamos juntas… el mundo se encoge. Se vuelve una habitación cerrada, sin relojes, sin aire, sin otra ley que el instinto. Todo lo demás deja de existir. Solo queda la piel, el aliento caliente, el jadeo compartido. El olor a coño, el sabor salado en la lengua, los dedos empapados buscando, abriendo, rindiendo.

Nos volvemos glotonas, salvajes, sin pudor. Gime ella, gimo yo. Nos comemos como si no hubiera después. Y no lo hay. Solo ese ahora. Ese temblor de muslos, ese gemido mudo que se rompe en la garganta, esa boca que baja y no pregunta. Que muerde. Que manda. Cuando estamos juntas, no hay poesía. Hay carne. Y hambre.

Está acostumbrada a que sus amantes beban Moët & Chandon entre sus piernas. Literalmente. Le excita el contraste de las burbujas estallando en la lengua, el frío del champagne resbalando por su sexo, las bocas ansiosas que no saben si están adorando a una mujer o a un altar. Anaïs es así: excesiva, exquisita, insaciable.

Amante del lujo, sí, pero también de lo inesperado. Puede gozar de una copa de Dom Pérignon en un yate frente a Saint-Tropez… y al día siguiente reírse descalza en un parque, bebiendo kalimotxo caliente. Lo suyo no es el esnobismo: es la celebración del placer, sin filtros, sin etiquetas, sin miedo.

Tiene ese don de hacer que todo parezca elegante, incluso lo más sucio. Y lo más sucio… es lo que más la enciende.