Fin de semana en el sur de Francia

El aire del sur de Francia siempre tiene esa suavidad tibia que embriaga sin prisa, como el primer trago de un vino caro. La casa de Philippe y Marie —una villa rodeada de viñedos dormidos bajo la luna— parece estar suspendida entre la realidad y una fantasía muy bien coreografiada.

Fuimos los últimos en llegar.

El sol del viernes aún bañaba los viñedos cuando el coche se detuvo frente al portón de hierro forjado. Marie nos abrió con una copa en la mano y una sonrisa que mezclaba afecto y picardía. Estaba tan hermosa como la recordaba, quizás más. A sus 65 años, sigue siendo una mujer de las que no pasan desapercibidas: rubia, de media melena perfectamente cuidada, ojos de un azul intenso y figura delgada envuelta en un vestido de lino blanco que dejaba intuir más de lo que cubría. La abracé con cariño, pero también con ese hormigueo cómplice que solo ella sabe despertar.

—Ma chérie, estás más guapa que nunca —susurró con esa voz suya, suave y autoritaria a la vez—. Philippe estará encantado de verte.

La casa, amplia y lujosa, rezumaba lujo sin ostentación: piedra clara, ventanales abiertos a la montaña, una piscina reluciente, terrazas con cortinas ondeando al viento. Entramos como quien cruza un umbral invisible entre el mundo cotidiano y un universo secreto donde todo puede suceder.

Mi marido caminaba detrás de mí, con esa mezcla de calma y sumisión que tanto me excita. No conocíamos al resto de los invitados, pero eso nunca había sido un obstáculo. En el mundo liberal, las presentaciones se hacen con miradas, no con tarjetas.

Philippe apareció poco después, impecable como siempre: camisa de lino azul claro, pantalones de tela ligera y ese porte erguido que delataba a un hombre acostumbrado a mandar. Me saludó con un beso en la mano, un gesto anticuado que, en sus labios, se volvía deliberadamente provocador.

—Olivia… qué alegría volver a tenerte en casa —dijo, deteniéndose un segundo más de la cuenta en mis ojos.

Sentí la presencia de mi esposo detrás, viendo, absorbiendo la escena con esa atención que ya le conozco bien. Marie lo tomó del brazo con ternura para llevarlo hacia la terraza, donde las primeras copas circulaban y la música comenzaba a marcar el ritmo de la tarde.

El resto del grupo nos observaba con la curiosidad propia de los primeros encuentros: cuatro parejas, dos hombres solos. Cuerpos bien cuidados, risas suaves, perfumes mezclándose con el aroma de la lavanda. No sabía aún sus nombres, pero sí reconocí la mirada: esa chispa entre la educación y el deseo que anunciaba que la noche no iba a ser simplemente una cena con amigos.

Y así empezó todo: con una puerta abierta, una anfitriona hermosa y una casa que, como su dueña, parecía estar esperando ser poseída.

La terraza principal se abría al oeste. El mármol bajo los pies aún conservaba el calor del día, y el aire olía a romero, piel y vino blanco bien frío. Una suave música jazz envolvía el ambiente, como si alguien hubiera sintonizado el deseo a bajo volumen.

Marie nos condujo con naturalidad entre los invitados. La anfitriona, como siempre, sabía cuándo dejar fluir las cosas y cuándo marcarlas. Nos ofrecieron copas enseguida —champán rosado, frío, perfecto—, y tras unos minutos de saludos sueltos y miradas furtivas, Philippe tomó la palabra con esa voz suya, grave y segura.

—Queridos amigos, permitidme presentaros a Enrique y a su esposa Olivia; ella es una mujer muy especial para nosotros… una presencia que siempre aporta cariño, inteligencia y fuego —dijo, haciendo un gesto teatral que todos celebraron con risas suaves y miradas cómplices.

No pude evitar una leve sonrisa. Sabía que Philippe exageraba… pero también sabía que sus palabras eran más una invitación que una presentación.

El grupo era diverso pero armónico. Los primeros en saludar fueron Hugo y Laure, una pareja francesa de unos cincuenta y pocos, muy guapos, con un aire parisino y discreto. Ella vestía un conjunto de seda mostaza que le dejaba un hombro desnudo; él tenía unas manos grandes que hablaban por sí solas.

Luego estaba un matrimonio alemán, que hablaban un perfecto castellano, Anke y Matthias, más jóvenes, atléticos, de cuerpos firmes y sonrisas limpias. Parecían sacados de un catálogo de viajes nudistas, y ya se habían descalzado para andar por la terraza como si fuera suya.

Y entonces los vi: Javier e Isabel. Eran la pareja más joven de la fiesta. Él acababa de cumplir los treinta y ella rondaría los veintisiete… veintiocho…

Ella fue la primera en mirarme. Tenía el tipo de belleza que no se impone, pero que atrapa lentamente. Piel morena, ojos grandes, un vestido largo de lino crudo que bailaba con el viento. Sus labios eran carnosos y suaves, pero su sonrisa tenía algo afilado, una inteligencia sutil que no necesitaba elevar la voz. Caminaba con la seguridad de quien sabe que está siendo deseada.

Javier… Javier era otra cosa. Creo que se me mojaron las bragas nada más verlo.

Alto, moreno, con una barba cuidada que le daba un aire de amante experimentado. Su camisa estaba desabrochada justo lo necesario para que una línea de vello escapara hacia el interior de su pecho. Cuando me miró, no bajó la vista a mis pechos como hicieron los otros. Me sostuvo la mirada. Sonrió. Y esa sonrisa decía cosas que aún no se habían dicho, pero que ambos intuimos.

Nos dimos dos besos, los que manda la cortesía, pero hubo algo más en el roce. Un segundo más de la cuenta. Un dedo que apenas rozó mi muñeca. Una pregunta muda en sus pupilas.

Mi marido, a mi lado, respiraba tranquilo. Sabía leer esos gestos. Sabía lo que se estaba abriendo. Lo sentí ligeramente tenso, excitado. Orgulloso. Tal vez temblando por dentro.

Las conversaciones fluyeron, entre risas y tintineos de copas. Marie estaba radiante, encantada con su selección de invitados. Philippe paseaba entre todos como un rey en su castillo. Y yo… yo no dejaba de pensar en Javier, ni en cómo Isabel me miraba con esos ojos de curiosidad felina.

Aún no sabía que esa noche acabaríamos cenando los tres a solas. Pero en ese primer cóctel, bajo la luz dorada, el juego ya había comenzado.

El salón estaba casi vacío cuando entramos, buscando un poco de intimidad. Para ello alegué que fuera hacia algo de fresco. En la terraza, las risas seguían flotando entre las copas, pero la música se oía más lejana aquí dentro, como un eco sensual que envolvía las sombras.

Nos sentamos los tres en un sofá Chesterfield de cuero marrón, amplio y profundo, que parecía hecho para que los cuerpos se acercaran sin prisas. El cuero crujió apenas cuando me acomodé entre ellos. Yo en el centro, como si hubiese sido decidido de antemano.

Javier se giró hacia mí primero. No hubo palabras. Solo una mano firme en mi rodilla desnuda, subiendo despacio bajo la corta tela de mi minifalda. Me miró. Esa mirada que ya conocía del cóctel, directa, tranquila, segura. Como un amante que no pregunta si puede, porque sabe que ya está dentro de ti.

Su boca encontró la mía con naturalidad. No hubo torpeza. Ni exploración. Fue un beso lleno de intención. Su lengua entró en la mía como si ya me conociera. Como si me hubiera estado esperando desde antes del encuentro. Besaba con hambre, sí, pero con dominio. Y su otra mano —más atrevida, más firme— me tomó por la nuca, haciendo de ese beso una rendición.

Sentí a Isabel muy cerca. Su perfume era cálido, floral, ligeramente especiado. No dijo nada, pero sus dedos ya estaban acariciando el interior de mi brazo, como si tradujera lo que ocurría en su lenguaje.

Cuando me separé de Javier, fue para girarme hacia ella. Sus ojos estaban brillantes, encendidos. Y entonces me besó.

Fue distinto. Más lento, más curioso. Como una lengua que dibuja un mapa, reconociendo fronteras, buscando caminos. Sus labios eran suaves, dulces al principio, pero luego su beso se volvió más profundo. No era tímida. En absoluto. Solo quería saborearme a su ritmo. Noté cómo su mano me rodeaba la cintura, y su otra palma se deslizaba por mi muslo, explorando la textura de mi piel como si leyera en braille.

Javier nos miraba, sin interrumpir. Su mano seguía en mi pierna, acariciándome como quien marca el compás de una melodía íntima.

Había algo en esa química a tres —ni celosa ni forzada— que fluía como un trago de bourbon bien servido: cálido, profundo, inevitable.

Y yo, sentada entre ellos, con la respiración agitada y los labios aún húmedos, no quería que terminara nunca.

—Mi esposa y yo hemos reservado para cenar fuera… —dijo Javier, con una voz tan calmada que contrastaba obscenamente con lo que su mujer estaba haciendo en ese momento—. Nos gustaría que nos acompañaras.

Yo estaba aún entre los dos, el vestido ligeramente subido por las caricias previas, los labios hinchados por los besos, y la respiración —aunque tratara de controlarla— delataba que ya no había vuelta atrás.

Isabel no esperó mi respuesta.

Sus manos, decididas, se deslizaron sin pedir permiso por el escote de mi vestido, hundiéndose con hambre entre mis pechos. No era una caricia suave ni exploratoria. Era directa. Apretó, acarició, pellizcó. Me atrapó un pezón con los dedos y lo frotó entre la yema y la uña con una crueldad deliciosa que me hizo gemir entre dientes.

—Nos gustas mucho, Olivia —susurró contra mi cuello, justo antes de morderme con suavidad—. Quiero verte desnuda esta noche. Quiero verte follar con mi marido.

No pude evitar un leve estremecimiento.

Javier se inclinó hacia mí, me apartó un mechón de cabello con cuidado y me susurró al oído, su voz tan grave que sentí cómo me vibraba entre las piernas.

—Quiero comerte el coño en el asiento trasero del coche, mientras ella conduce. Quiero ver cómo gimes para los dos —dijo Javier, al tiempo que su mano, sin ceremonias, se deslizaba por dentro de mis bragas.

Me sobresalté, un jadeo se escapó de mis labios, involuntario, sucio, cargado de esa mezcla de culpa y hambre que solo se siente cuando ya has cruzado el umbral. Sus dedos encontraron mi humedad sin dificultad. Estaba empapada. Abierta. Rendida.

—Estás lista —murmuró junto a mi oreja—. Tan jodidamente lista.

Sus dedos no fueron suaves. Ni lentos. Me abrió con dos y me penetró con firmeza, como si ya fuese suya, como si no tuviéramos a nadie más alrededor. Yo me aferré al respaldo del sofá, con las caderas tensas, buscando más, queriendo que no se detuviera nunca.

Isabel me sujetaba por detrás, una mano en mi cuello, la otra bajando por mi vientre. Me sujetaba firme, como si me ofreciera a él, como si supiera exactamente hasta dónde empujarme sin romperme.

—Así me gusta verte —dijo ella—. Entregada. Desbordada. Sabes que te vamos a follar esta noche, ¿verdad?

Asentí sin voz. Solo podía gemir, tragar saliva, sentir cómo el ritmo de Javier se aceleraba dentro de mí. Movía los dedos con habilidad, tocando donde debía, presionando mi punto más sensible sin darme respiro. El sonido húmedo, grosero, de sus movimientos llenaba la habitación. Y yo ya no tenía vergüenza, ni necesidad de disimular.

Me arqueé, con los muslos temblando. Mi cuerpo se sacudió en una oleada repentina, brutal. Corrí sobre su mano con un gemido desgarrado, mientras Isabel me sujetaba para que no me derrumbara.

—Eso es… —susurró Javier—. Así te quiero esta noche. Empapada.

Me quitó la mano lentamente, con los dedos brillantes, patinados de mi deseo. Me los llevó a la boca, y me hizo lamerlos, uno por uno, mirándome como si me tomara una foto desde dentro.

—Sube a tu habitación y vístete muy sexy para nosotros. Quiero que estés muy guapa en la cena.

Yo no contesté. No hacía falta. Mis piernas ya estaban separadas, y una de las manos de Isabel había abandonado mi pecho para buscar camino más abajo, subiendo por el muslo como una promesa caliente.

Mi marido no estaba en la sala, pero lo imaginé de pie, cerca, mirándonos desde la puerta entreabierta, con la misma erección contenida de siempre. Ese pensamiento me hizo mojarme aún más.

—Abre las piernas y cállate —dijo Isabel al oído, con esa voz baja y sucia que no buscaba seducirme, sino someterme—. Esta noche eres nuestra puta, ¿te enteras?

Y lo hice. Cerré los ojos, abrí aún más las piernas y me dejé tocar por ella mientras Javier me volvía a besar, profundo, húmedo, como si ya me estuviera devorando desde dentro.

La cena podía esperar. O quizá, como ellos decían, esto solo era el aperitivo.

Escrito por Deva Nandiny (Continuará)